Cuentosalvadorenos

2006-08-26T16:39:00.000-07:00

EL IDIOTA Y LA GAVIOTA

Por Gonzalo Guevara

Juan Salvador era un chero salvadoreño que conocí por casualidad un día que yo andaba chupando en una barra de mala muerte, de esas que pululan las calles de Hempstead.
El era oriundo de la unión y había aterrizado aquí a mediados de los noventa. A sus treinta y dos años parecía mas viejo de lo que era, por su inmensa panza producto de las cervezas que consumía a diario.

- Y que andas haciendo por estos lados Juan?

- Ah, ya ves como toda la mara, buscando el sueño Americano.

- Y cual es tu sueño Americano?

- Mi sueño Americano es poder comprarme allá en la unión, una canoa para pescar, con un motor Yamaha fuera de borda, para poder ir a pescar frente a la isla de meanguera.

- Si? eras pescador allá?

- Soy pescador donde sea.

- Oh, si? Y ya casi la compras?

- Pues si, mañana mismo pienso ponerle un puchito mas de dólares a mi mujer para que la compre, le den una pintadita y le pongan nombre.

- Perdón, que le pongan nombre a quien?

- A la canoa.

- Si?

- Aja, lo que pasa es que nosotros los pescadores somos seres supersticiosos, y consideramos que es mal agüero meter una canoa al mar sin bautizarla.

- Que interesante.

- Aja.

- Y dejaste niños con tu esposa?

- Si tenemos dos criaturitas, una de tres años que no conozco mas que por fotos y teléfono y un niño de diez años que era mi mano derecha para pescar con el trasmallo.

Me gustaba la platica, pero a medida que avanzaba la noche el ruido de la barra era ensordedor, el pum, pum, repetitivo de el reguetton molestaba mis tímpanos, trate de ignorar el ruido pensando que a lo mejor eran las cervezas que ya me estaban pegando, mientras Juan levantaba las manos tratando infructuosamente de atraer la atención de una mesera en minifalda que estaba al fondo de la barra coqueteando con el DJ. Me acerqué mas a Juan a través de la mesa para poder escucharlo y seguir la conversación.

- As de extrañar mucho a tu hijo.

- Si hombre, vieras cada vez que hablo para la unión me pregunta "cuando va a venir papi, para ir a pescar con usted?"

- Puta a de ser bien jodido.

- Si hombre, si no fuera porque e tenido un "atraso" aquí ya me hubiera ido de regreso.

Al fin el Dj se compadeció de mis tímpanos y cambio de reguetton a bachata, ordene otra ronda de cervezas y seguí con mi curiosidad sobre la vida de el pescador.

- Juan y cual es el "atraso" que as tenido?

- Bueno, no se porque te estoy diciendo esto men, creo que es porque vos me inspiras confianza.

- Desime.

- Ves a esa mesera que esta allí?

- La que esta con el Dj?

- Si esa misma hije-puta, ese es mi "atraso", pero ahorita esta encabronada con migo y me ignora.

- Esta bonita.

- Si, primo, viera las tetas que se maneja.

- Postizas?

- No, son originales.

- Y como lo sabes vos?

- A la puta primo, y como cree?

Alguien de el bar le dijo algo a la mesera pues agarro dos coronas de el mostrador y camino hacia nosotros, Juan tenia razón, la tipa era un culazo, con senos y caderas inmensos, al acercarse a la mesa ignoro a Juan y me saludo sonriente.

- Hola

- Hola mi amor.

La tipa la ver que Juan le contestaba, le dio una mirada de perra rabiosa.

- No fue a vos que te salude si no que a tu amigo.

- Uy, perdón flor por marchitar tus pétalos.

Yo quería cortar ese momento tenso, pues no me gusta tomar birrias estresado, así que le sonreí a la mesera y le dije.

- Disculpe como se llama usted?

- Yo? Gabriela, pero todos me dicen Gabi.

- Un placer Gabi.

- Igual.

- Eres Salvadoreña?

- Uy, ni Dios lo quiera, cien por ciento Catracha.

- A que bueno.

Juan se aprovecho de que ella estaba distraída platicando conmigo y metió su mano izquierda debajo de la falda de la guirra, ella se levanto de un solo y le sonó la cara .

- Eres un idiota Juan, eso es lo que mas odio de ustedes los salvadoreños, que son unos aprovechados.

- Madre vos, no te claves que no sos mi mujer pues?

- Fui, idiota y ahora me arrepiento mil veces de meterme con un pendejo como vos.

- Si como ya no te doy pisto verdad?, por la plata baila la mona.

Me levante y me dirigí al final de el bar donde estaba la caja registradora, le pedí la cuenta a el tipo que estaba allí, pague y salí por la puerta de atrás.

Al siguiente fin de semana fui a chupar a otra barra- restaurante, una de las de la Main street, donde para ir al baño uno tiene que bajar a un basement tenebroso.
Estaba por retirarme cuando vi entrar a la Gabi, paso a mi lado y fue directamente al mostrador a ordenar comida a la vista, mientras se la servían, los otros bolos de el lugar hacían hasta lo imposible por gritar o cantar canciones de Antonio Aguilar para llamar la atención de la hondureña, ella les lanzo una mirada de esas de "en mi petate no brincan esas pulgas".
Cuando se retiraba la salude.

- Hola Gabi.

- Hola- dijo y paso de paso, me levante y la alcance antes de que saliera a la puerta.

- Gabi, me permites un minuto?

- Y como sabes mi nombre?

- Porque yo soy amigo de Juan.

- Ah, el idiota ese?

- Bueno, no se nada de la bronca de ustedes, pero quería preguntarte algo.

Su forma de mirar y de hablar era prepotente y con aire de Diva.

- Si, pero rapidito que tengo que llegar al trabajo y ya es tarde.

- As visto a Juan después de aquel día que te toco las nalgas y vos le sonaste la cara?

- Si, pero al bar donde yo trabajo casi no llega, el dueño no lo deja entrar, dicen que anda enborrachadose en las calles.

- Pero porque?

- Bueno el le dijo a una compañera de trabajo que anda así porque yo ya no le ago caso, pero esa es una excusa, me entiendes?

- Me gustaría entender pero no puedo.

- Bueno pero al final a ti que?

- Que de que?

- Que, que te importa lo que le pasa a el o que?

- Me importa porque es mi amigo

- Tu amigo?, pero si apenas lo conociste ese día que lo soné?

- Si pero me callo bien.

- Bueno búscalo entonces, dicen que trabajaba de gramero pero que perdió el trabajo por andar tomando, y ahora anda durmiendo en las calles.

- Vos sabes donde el jenguea?

- No estoy segura pero dicen que lo an visto allá por los dealers de la main street, dicen que por alli pide Koras a los gringos que llegan a comprar carros.

- Gracias Gabi, voy a ir a buscarlo.

- Si lo encuentras no le digas que me viste por favor.

- Porque?, si a lo mejor por eso anda en sumba porque esta enculado de vos y vos no le paras bola.

- Ay, mira vos no sabes ni mierda de lo que paso entre nosotros, ok?.

Se fue volando la Gabi-o-ta dejándome allí afuera de el bar después que se fue sentí frió en el alma, me di cuenta que había dejado mi abrigo adentro y no había pagado la cuenta, a través de la ventana la dueña, una vieja cuarentona dominicana me miraba de reojo por si me escapaba, regrese me tome dos cervezas mas, ordene un chimichurri Dominicano, y mientras comía me pregunte ¿porque nosotros los hombres somos tan pendejos? sabiendo que las cheras de las barras lo único que hacen es vendernos, "ilusión" a diez dólares por trago (que muchas veces es Jugo de manzana, o fruit punch.) no nos dan lo que queremos "Cuca" y después terminamos pajiandonos por ellas en nuestras madrugadas solitarias. Pero no encontré la respuesta, por mas que lo pensé, la única palabra que rebotaba en las paredes de mi mente era Soledad, soledad y mas puta soledad. Decidí que mañana buscaría a Juan.
El siguiente día era un sábado, sentí frió de nuevo mientras caminaba por la South Franklin St. Me di cuenta que aquí en Hempsted ay tres clases de negocios que mas abundan, salones de belleza, barras-restaurantes, e iglesias evangélicas, y pensé que de alguna forma u otra las tres están atadas por un cordón umbilical invisible, porque nosotros como seres humanos buscamos siempre la felicidad ya sea en la belleza, el infierno o en el paraíso.
Camine hasta donde están los Dealers de carros y no vi a Juan por ningún lugar, pregunte a unos indigentes que estaban tomando cerveza en un parqueadero y no me dieron razón de el. Entre a un deli de la main st y me compre un café, después subí a un salón de billar que esta en la segunda planta desde allí se ve la Terminal de buses de Hempstead, jugué una meza y perdí frente a un chapín, era bueno el cerote ese, las birrias que me había zampado me dieron ganas de desvaciar la vejiga, y justo allí en el baño me encontré a Juan, andaba sucio vestía camisa manga larga, sin abrigo, ni botas, solo unos tenis desgarrados, pero aún así estaba zampándose coca en la nariz, no lo juzgue pues yo como el y todos los demás humanos somos seres imperfectos.

- Qué ondas Juan?

- A que ondas primo?

- Aquí buscándote.

- Puta y que te debo o que?

- Neles men, solo quiero ayudarte.

- Ni mierda, la Gabi te mando a buscarme.

- No, es mi idea, nada mas.

- Y para que queres ayudarme?

- Para que no andes en la calle, algo te puede pasar.

- Men, cuando tiene de pasarle algo a uno, le pasa en cualquier lado.

- Entonces no queres que te ayude?

- Bueno ahorita estoy en onda pero, que tengo que darte a cambio yo?

- Nada, tu amistad si queres.

-No será que sos culero y queres que te pise cabron?

- Nel, loco, quiero ayudarte de buena onda.

- Ah, vergon men, mira ahorita lo que tengo es hambre.

- Vamos, entonces te voy a invitar a comer.

Caminamos platicando rumbo a el edificio de la corte, me contó de como el cayo en razón que la Gabi lo único que quería era el cheque que el sacaba semanal, trabajando en la grama con un Italiano que lo hacia mierda, y que cuando se termino la temporada y no tubo mas trabajo ella lo mando a volar y el quedo enculado de la catrachita sin pisto y sin cuca.Yo lo quería llevar a comer a un restaurante salvadoreño, tenia deseos de tamalitos de elotes con crema, o unos platanitos fritos con frijoles, pero me dijo Juan que no, que en los restaurantes salvadoreños lo sacaban porque anda sucio y piensan que se va a ir sin pagar, que aun a las meseras que lo conocían porque solía comer o chupar en esos lugares y a las que el les había dejado una buena propina cuando andaba pisto, ahora las mismas chavas lo ignoran, y se hacían las que no lo conocían. Le pregunte que como se sentía ser discriminado por sus propios paisanos salvadoreños, y me dijo que aquí la gente cambia y a nadie le importa la salvadoreñidad, que todos se vuelven ciegos, capases de matarse uno con otro solo por tener llena la almohada o una cuenta en el banco ce comercio lleno de Dólares.
Desayunamos pan con huevo y tocino en un deli Dominicano e insistí en llevarlo a comprar ropa a el Sears o a una tienda de segunda y ayudarlo de alguna manera pero no quiso, me dijo que ya tenia un trabajo de roofing que empezaría el lunes y que todo se iba a arreglar para el, de todos modos le di cincuenta dólares y me despedí de el.

El lunes me fui a trabajar, el lugar era una factoría de hacer puertas de aluminio, a la hora de el Break mientras desayunaba en una pagina de el Newsday encontré un articulo sobre un hombre que había sido atropellado por un carro en Hempstead, cuando leí detenidamente no quería creer lo que leía, el nombre de Juan Salvador, y la descripción de el accidente y de como las autoridades locales habían echo lo mínimo para resolver el problema, lavándose las manos al decir que se trataba de un inmigrante salvadoreño mas, el cual frustrado, y borracho por no poder lograr su sueño Americano, al salir de un bar se había lanzado al suicidio frente a un carro como ultima escapatoria. considere que era una excusa mas de las autoridades locales de no entendernos como seres humanos y como una cultura diferente.

Como buen salvadoreño lo primero que hice fue tratar de emborracharme, fui al bar de muerte en Hempstead, el mismo bar cerote donde había conocido a Juan. Entre decepcionado por la muerte de el, el bar estaba solo y huelia a liquido limpiador pero me influencio la música de Vicente Fernández, con esa canción de bolo que dice "Golondrina te vas cruzando el cielo, no te puedes llevar mi pensamiento, tu me puedes decir lo que yo siento"......
Allí estaba la Gavi, la cual al verme se chivio, de todos modos me fui directamente a saludarla, indiferente como siempre ella era me dijo estar triste por la muerte de Juan, pero a decir verdad no tenia cara de tristeza, mas bien en la inmensa profundidad de sus ojos oscuros pude ver como volaba una gaviota granizando de felicidad.
Iba hacia afuera de el bar cuando el dueño de el bar iba entrando, me saludo con un " hola primo" y me pregunto si sabia sobre lo de Juan, le dije que si que lo sabia, me ofreció un trago de tequila, pensé en rechazárselo, pero me insistió.

- Quiero que brindemos por el muchacho que se murió, como se llamaba?
- Juan- dije.
- si Juan.
Acepte y en el bar le pidió al bartender tres tragos de tequila, le hizo una señal a la Gavi con la cabeza y la chava se acerco a nosotros.

- Quiero que brindes conmigo y con el amigo aquí por la perdida de tu ex.

Ella le hizo una mirada de esas de " cálmate los nervios cabron" pero el tipo la ignoro y levantando su copa dijo.

- Brindemos por la vida y el amor.

- Brindemos por la muerte.- dije yo

- Porque por la muerte?- pregunto el.

- Porque tarde o temprano la guadaña nos va a venir a buscar, tengamos muchos o pocos dólares.

El tipo me miro extrañamente y miro a Gavi y le guiño el ojo, en ese momento comprendí que Juan valía verga y que el dueño de el bar era el nuevo idiota de la gaviota.

Levantamos las copas y brindamos. Le pedí otra ronda al tipo de el bar y dije que esta la pagaba yo, alce mi copa y grite.

- Para ti Juan Salvador para que tu viaje a la otra vida sea tranquilo y encuentres una barca y un mar infinito donde puedas pescar peces de oro.

La mesera y el dueño de el bar me miraron extraños otra ves, pague y me fui sin despedirme.
Al salir compre una docena de rosas blancas en el supermercado de los chinos y la lleve a la funeraria de la front st y la peninsula boulevard donde estaba descansando el cuerpo de Juan, puse las flores en su ataúd, me persigne y me despedí de el.

Al año de ocurrido el evento y mientras viajaba a El salvador en la aerolínea nacional patética que hasta te venden el almuerzo, vi en un periódico local freebie, en la sección de sociales un anuncio de matrimonio entre la mesera y el dueño de la barra, me molesto, mas bien pensé que era repulsivo, pero al final era de esperarse. Al llegar a Comalapa y pegarme el calor tercer mundista se me olvido todo y como todo buen hermano lejano fui a oriente a contar fantasías de todo lo que no tengo en Nueva York e invitar a todos los cheros a chupar con mariachis y a burdeles de categoría aunque después me tome seis meses en pagarlo con mis tarjetas de crédito.
En uno de esos días que estaba yo tomando cerveza en un bar-restaurante frente a la playa en la unión, vi al fondo de el bar a través de las ventanas sol-aire, como unos niños jugaban en una canoa vieja, me dirigí hasta donde estaba la canoa, en mis pies podía sentir el calor de la arena y en mi nariz el olor a mariscos y en mis oídos las rancheras que dan cóleras, que provenían de los restaurantes a la orilla de la playa, cuando me acerque a la canoa, los niños ya se habían ido, la canoa estaba sola en la arena como emigrante en un país extraño, estaba pintada de un azul desteñido por el tiempo, el nombre de la canoa había sido tapado con pintura roja. Rodié la barca y luego me subí a ella , me quede sentado, ido, viendo el mar de Balboa e inconscientemente pensé en Juan Salvador.

Me sobresalto que desde lejos alguien me grito, escuche hasta la segunda ves y voltié a mirar de donde provenía la voz.

- Ey maitro bájese de allí que ese es mi barco.

Era un niño de como once años, andaba en calzoneta y sin camisa, se dirigía hacia mi.

- Maitro, bájese de allí le digo, que no ve que me va a arruinar la canoa.

- Esta es tu canoa?

- Si, es mía.

- Y vos la compraste?

- No, mi papa me la compro.

- Y donde esta tu papa?

- Ya se murió.

- A donde?

- En los estados.

- Y como se murió?

- Dice mi mami que el se murió en un accidente.

Por supuesto que yo intuía que este era el hijo de Juan, pero no tuve los guevos de matarle la inocencia y decirle lo que yo sabia, que tu tata se suicidio borracho porque una mesera Hondureña lo desprecio, preferi cambiar la platica.

- Y cuando vas a usar esta barca?

- Yo, no se, como yo trabajo de ayudante de don Chon en la lancha de el y mi mama dice que hasta que yo tenga unos quince o veinte años me va a dejar usar la canoa yo solo.

La cervezas me hicieron sentir triste y culpable por haber abandonado mi país y mi gente en plena guerra civil, todo por unos dólares malditos, pensando que el dinero me haría mejor ser humano o me iba a dar felicidad, de alguna forma quería saldar mi deuda interna, talvez dándole un puñado de dólares al niño como una remesa sentimental, pero me aculere, pensé que me los rechazaría, me sentía culpable, mucho mas culpable por no haber podido convencer a su padre para que dejara la vida loca que llevaba en las barras de Hempstead y realizara su sueño Americano.

El niño se había quedado sentado dentro de la canoa, examinando el billete de veinte dólares que le di, mientras yo regresaba hacia el bar, volví a ver a el niño y la canoa por ultima vez, no aguante la curiosidad y le pregunte a gritos a el niño sobre el nombre de su arca, el niño se puso ambas manos en la boca en forma de bocina y me grito:

EL Salvador y La gaviota.

2006-08-26T16:36:00.000-07:00

CUANDO LEI A EDGAR ALAN POE

A Olivia de Chicas, por ser vergona.

Cuando leí a Edgar Alan Poe, fue en la casa de Olivia, mi hermana mayor, ella vivía en San miguel con su segundo marido y tres hijos. Ella era profesora de quinto sexto y séptimo grado de primaria al mismo tiempo, en una zona rural de la Unión en la zona oriental de El salvador. Yo había llegado a visitarla de EEUU y sabiendo ella que me gustaba la lectura me pregunto si quería leer algo de la biblioteca de ella, su biblioteca consistía de una caja rustica y vieja echa de madera, con libros del ministerio de educación, de entre medio de todos esos manuales docentes saco un libro viejo pequeño y con las esquinas dobladas, me lo dio y dijo:

- Alguna vez as leído a Alan Poe?
- A quien?
- A este escritor
El nombre me sonó, pero nunca lo había leído, lo tome de sus manos sudadas y me dirigí a mi lugar preferido de leer, el baño, me senté en ese inodoro caliente con las paredes de blokes de cemento húmedas y abrí el libro, en el índice me tope con una historia corta que me llamo la atención " El escarabajo de oro" y aunque sentía la calor insoportable de San miguel en esas casas prefabricadas, yo ya no estaba allí, yo estaba en Charlestón, South Carolina, con Júpiter y William Legrand ayudándoles a buscar el tesoro escondido en la isla Sullivan. con el tiempo me di cuenta que yo había encontrado un tesoro que me haría rico de verdad: la literatura de Edgar Alan Poe.

Gonzalo Guevara. New York, Monday, November 21, 2005

POR DIEZ DOLARES MAS

2006-08-26T16:34:00.000-07:00

POR DIEZ DOLARES MAS.

Unos cheros fanáticos de la izquierda salvadoreña me invitaron a un picnic que hicieron en un parque local.
Yo como buen bolo invite a dos bolos mas, primero a un chero que es pintor pero que antes de empezar una pintura primero piensa en cuanto la va a vender, el otro bolo es un chero que quiere ser escritor y le gusta andar chupando conmigo para ver si aprende algo, lo malo es que trata de imitar mi estilo de escribir y ser pero dice un refrán que " Imitation is the sincerest form of flattery" por ejemplo el otro día me pregunto que quienes eran mis escritores preferidos, yo le dije que tenia muchos pero que en ese momento estaba leyendo a Charles Bukowsky, la siguiente vez que lo vi en una barra empezó a recitar de memoria un poema de "Buck" para impresionarme pero lo que no me impresiono mucho fue que lo declamo en español y Bukowski escribió en Ingles y en la traducción se pierde mucho la esencia de lo que el autor quiere decir.

Mi mujer y mis dos hijos se fueron a misa y llegarían después a el parque, mi mujer era la que mas nesecitaba ir a confesar sus pecados entre los cuales habían varios pecados capitales.

Primer pecado: "Quejarse que le dolía la cabeza cuando yo quería meter la cara de gato"

Segundo pecado: "No ponerme a enfriar las cervezas como a mi me gustan; a 30 grados Fahrenheit o sea dos grados antes de congelación.

Tercer pecado: No aceptar a mis cheros de la farándula como son, sin tildarlos de, vagos, bolos, locos y marihuaneros.

En fin me subí en mi corolla y fui a recoger al pintor que no pinta angelitos negros, mas tarde llegaría el aprendiz de escritor. Cuando llegamos a el parque toda la mara andaban con camiseta roja, muchos de ellos tenían puesta camisetas con la cara sonriente de el comandante "Simón" yo no llevaba camiseta roja y el otro chero menos o sea que de entrada ya nos mirábamos fuera de onda, uno de los cheros rojos salio a encontrarme y me saludo.

- Ey que ondas Beto Pepeto? Bienvenido men, pasa adelante,
Compañeros miren aquí vienen los artistas que son parte de "el frente cultural".
La mara nos voltio a ver, esperaban ver unos actores de esas telenovelas mexicanas cursis pero al ver que éramos unos pelados salvatuercas no nos dieron mas bola, Yo le pedí al chero rojo que me ayudará con las maletas, en una mano llevaba la silla plegable y en otra la hielera con las "Greenys" salude a la mara mas conocida y busque un buen lugar para amarrar la hamaca y acampar.
A medida que íbamos avanzando con las heladas llegaba mas mara y empezó el mitin, como buen "Multi-tasker" que soy, yo tomaba cerveza, conversaba con los cheros y escuchaba el mitin que el jefe de base daba.

" Les informo compañeros y compañeras que la derecha asesina han roto los acuerdos de paz en el salvador al reinstitucionar a los escuadrones de la muerte y asesinar a los padres de nuestra compañera "mariposa" El frente repudia a esos asesinos y como represalia nuestros políticos de el frente vinieron aquí a Nueva York a poner una queja formal a las Naciones Unidas"

Estábamos escuchando el mitin cuando de repente se acerco al grupito de nosotros un tipo que dijo era salvadoreño y filosofo, quería que habláramos solo de José Marti, le pregunte que había leído sobre Marti y no me daba una respuesta concreta, entonces le dije al menos me recitara el poema mas famoso de Marti.

"Quiero a la sobra de un ala
contar este cuento en flor
la niña de Guatemala la que se murió de amor".......

Pero el bato no sabia de que yo estaba hablando, lo deje a merced de el pintor y el escritorcito y me fui a llevar mis hijos a jugar a los columpios.
Dos horas después que regrese ya no estaba el filosofo y todos los rojos habían alzado el vuelo, solo quedaban unos cuantos tomando cerveza en vasos de plástico para que nadie les notara que estaban chupando en el parque.
Mi mujer y los cipotes se fueron a la casa y yo lleve al pintorcito a su casa pero en el camino encontramos al escritor frustrado esperando el bus en la parada, lo levantamos y enrumbamos para Hempstead la capital de los salvadoreños en Nueva York, allí donde los comerciantes compran y venden su alma, donde los dueños de barra hacen pisto con los bolos salvadoreños y no regresan nada productivo a la comunidad, allí donde las chavas de las barras bailan con los bolos mientras se miran el culo en el espejo, "diez dólares papi por un vinito o un traguito" siendo un vasito de jugo de manzana.
El escritor era una de esas victimas, el tipo estaba enculado de el mismo culo que otros diez tipos mas lo estaban, la babosa trabajaba en un bar y para allí enfilamos el corolla.
El antro este donde el chero nos invito a chupar es uno donde el dueño es un salvadoreño con cara de culo y que cambia de meseras todas las semanas porque siempre se las quiere coger, en el kilombo estaban unos cuantos bolos chucos y cada uno tenia enfrente de si a una "prostituta platónica" que les ayudaban a asesinar su soledad.
Nos sentamos a tomar y a hablar paja, a sonar como todo hombre de cultura lo hace, con hacer una casa de la cultura y mi idea era simple que cada dueño de barra ponga un tres por ciento de las ganancias para cubrir gastos de local y dar clases de Arte, Canto, Baile y Poesía en el recinto, pero cuando le pregunte al dueño de el bar su opinión sobre mi "proyecto" me dijo que yo era un loco soñador, que los salvadoreños somos unos ignorantes y que no importa cuanto Arte y Cultura nos enseñen siempre seguiríamos siendo retrógrados, me encabrono el idiota ese y me salí de el bar, los cheros me siguieron y nos fuimos a otro bar, allí tomamos otras chelas y después los dos cheros se fueron y me dejaron pensando e la ignorancia nuestra, en la idea de que todos los salvadoreños se preocupan por joder a los demás para hacer pisto, y después manejar Tacomas, BMW, o Mercedes y darse el taco de que esta logrando el sueño Americano a costa de las espalda de sus paisanos, en eso estaba cuando llego una chava de mini falda y me saco a bailar, baile y mientras bailábamos me pidió un trago le dije que si pero mientras regresaba a mi meza me acorde que ya no andaba mas dinero y busque la salida, pero la chera me salio al encuentro, le explique lo que me pasaba pero no me entendió, ella lo único que quería eran sus diez dólares mas y como no se los di me echo al sicurity, el perro ese me saco de arrastrado a la calle y la dueña de el bar, una vieja tétrica que siempre viste de negro como la viuda negra, la vieja esta busca la fuente de la juventud teniendo sexo con jovencitos. Ella me llamo la policía, yo sabia la mala reputación de la policía de Hempsted de maltratar a la mara, la patrulla llego enseguida y lo primero que leí fue lo que decía en la puerta de el carro: "To protect and serve" pero ni me sirvieron ni me protegieron mas bien la vieja puta se quejo en Ingles y le puso patas y colas yo le explique al policía negro con mi Ingles quebrado lo que pasaba pero el gorila me arrincono contra la patrulla, me doblo el brazo y con sus patas me abrió mis pies, en ese momento me recordó la Guardia Nacional y la represión que es global, el prieto registro mi cartera para ver si era cierto que no tenia dinero, me dijo que me fuera para mi casa y camine con cólera hasta donde había dejado el carro y de pendejo no me di cuenta que los cuilios me seguían despacito, los vi cuando tocaron la ventana de el carro, yo solo había puesto las llaves en la ignición para escuchar el radio y me arrestaron por manejar intoxicado, proteste porque no estaba manejando, el carro estaba parqueado pero me dijeron que tenia la intención de manejar borracho y que por eso me arrestaban por la intención.
Y allí me fui viendo las tristes calles de Hempstead a través de la ventana trasera de el carro patrulla y pensando en mi salvadoreñidad y mi estupida idea de querer mejorarme como ser humano y mejorar mis hermanos salvatruchos.

Hempstead, NY, 2006.